Ключ провернулся со скрипом. Ольга замерла в прихожей. Странная какая-то тишина — не пустая, а будто притаившаяся. Сапоги сняла, оставив их у порога. Мокрые, тяжёлые. Весь день мокрый снег с дождём, а в метро духота — голова раскалывалась. Хотелось дома, к батарее, под плед. Чаю горячего. Но что-то было не так. В кухне горел свет. На столе — коробка от пиццы. Не закрытая, просто брошенная. Два бокала, красное вино. Тарелки в раковине, грязные. Ольга машинально потянулась к губке, но остановилась...