Дешевый пластиковый замок на его дорожном чемодане заклинило. В коридоре повисла тяжелая, вязкая тишина, которую резал только его злой, сбивчивый выдох. Лена стояла, вжавшись плечом в прохладную стену, и просто наблюдала. Наблюдала, как ее муж, Марк, воевал с этой жалкой защелкой на сумке, куда только что впихнул остатки их двенадцатилетней совместной жизни. Наконец, с мерзким треском, замок поддался. Все. Точка. Он выпрямился. На нее даже не взглянул. Обвел взглядом коридор — их коридор, где она...

Снег в тот вечер не просто шел — он обрушивался на город тяжелой, мокрой стеной, заклеивая окна, глуша звуки и превращая дороги в ледяное месиво. Но холоднее всего было не на улице, а в нашей гостиной, где царил идеальный, стерильный порядок. Ни пылинки на лакированном комоде, ни складки на шторах. Этот порядок был религией моего мужа, Игоря, и моим персональным адом на протяжении последних семи лет. Я стояла в прихожей, прижимая к груди мокрый, дурно пахнущий комок шерсти. Мое пальто промокло, сапоги оставили грязный след на бежевой плитке, и я знала: сейчас будет буря...