Зима в этом году выдалась не просто суровой, а какой-то безжалостной, злой. Снежные бураны налетали один за другим, заметая маленькую деревушку Сосновку по самые крыши. Деревня эта, приютившаяся на самом краю густого хвойного леса, казалась сейчас крошечным островком тепла в бескрайнем ледяном океане. Степан Ильич сидел в своем старом кресле-качалке, которое тихо и монотонно поскрипывало в такт тиканью настенных часов. Ему шел седьмой десяток. Лицо, изрезанное глубокими морщинами, хранило следы былой красоты и многолетнего, честного труда на земле...