Дверной звонок прозвенел с яростной настойчивостью. Марина, отложив планшет с недочитанной статьей, неспешно пошла открывать. Она уже знала, кто это. Вернее, знала, чьё это лицо увидит в глазке: искажённое отчаянием, с трехдневной щетиной и красными глазами. — Снова, — вздохнула она про себя, поворачивая ключ. На пороге стоял Сергей. Её лучший друг, почти брат, с которым они выросли в соседних дворах. Ему тридцать шесть, но сейчас он выглядел на все пятьдесят. Куртка была накинута на одно плечо, в руках он сжимал пакет из «Перекрёстка», откуда торчало горлышко бутылки...

Телефон на кухонном столе завибрировал, настойчиво и требовательно. Экран засветился фотографией улыбающегося мужчины. Сергей. Мой муж. Фото было сделано пять лет назад в Греции. Он, загорелый и счастливый, обнимал меня на фоне белоснежных домиков Санторини. Тогда казалось, что впереди у нас еще целая вечность такого же безмятежного счастья. Двадцать пять лет. Четверть века, целая жизнь, в которой мы, как два альпиниста в одной связке, прошли через все: безденежье девяностых, рождение детей, покупку первой машины, выплаченную ипотеку, его взлеты и падения в бизнесе...