Экран монитора резал глаза — третий час ночи, а проект жилого комплекса всё ещё требовал доработки. Елена откинулась на спинку кресла и потёрла переносицу, пытаясь снять напряжение. За окном спал город, в квартире было тихо — Иван давно ушёл в спальню, даже не поинтересовавшись, когда жена закончит работу. Впрочем, муж давно перестал интересоваться её делами. Или нет — интересовался, но как-то странно. Не спрашивал, как прошёл день, не предлагал помочь. Зато регулярно ворчал, что Лена слишком много работает, что совсем забросила дом, что нормальные жёны так себя не ведут...

— Открой, мы же свои! — этот вопль, полный непоколебимой уверенности в собственном праве на чужую жилплощадь, прорезал тишину субботнего утра, как бензопила — утренний туман. Я замерла с чашкой кофе в руках. В дверь барабанили так, словно за ней стоял отряд спецназа, а не, как я подозревала, любимая родня мужа. Валеры дома не было — у него ночная смена, так что оборону крепости предстояло держать мне. — Ира! Мы знаем, что ты там! Не притворяйся мебелью! — голос свекрови, Инги Денисовны, обладал уникальной способностью проникать сквозь бетон и вызывать мигрень даже у соседей с первого этажа...