— Сынок, мы должны поговорить, — сказала Лидия Сергеевна, не глядя на Кирилла. Ее взгляд, твердый и холодный, как лед, был прикован к невестке, Дарье. Каждое слово упало в утреннюю тишину кухни, как камень в спокойную воду. Дарья, только что поднесшая к губам изящную фарфоровую чашку с жасминовым чаем, замерла. Ароматный пар на мгновение окутал ее лицо, но напряжение, исказившее ее черты, было видно и сквозь него. Она медленно, с преувеличенной осторожностью, поставила чашку на стол. Фарфор издал нервный, тонкий звон, ставший единственным звуком в оглушительно тихой комнате...

— А я говорю, хватит! Он уже неделю живет у нас на всем готовом, и даже не пытается искать работу! — Даша с силой поставила тарелку на стол. — Сколько можно, Дима? Муж только вздохнул, потирая виски. Спорить с женой по поводу брата становилось уже привычным делом. — Даш, ему просто нужно немного времени. Олег сейчас в творческом поиске, — попытался оправдаться Дима. — Творческом поиске? — Даша скептически подняла бровь. — Ему тридцать лет! Какой, к чертям, творческий поиск? Даже не думай, что я буду обеспечивать твоего брата...