Ольга протирала стол на кухне, когда Михаил вошёл и бросил куртку на спинку стула. Лицо у мужа было хмурое, плечи опущены. Жена сразу поняла — что-то случилось. — Что-то не так? — спросила Оля, откладывая тряпку. Миша опустился на стул, потёр лицо ладонями. — Меня сократили. Вся наша бригада — под нож. Компания закрывает проект. Ольга присела рядом, положила руку на плечо мужа. — Ничего, найдёшь другую работу. Ты хороший специалист. — Знаю, — муж кивнул. — Но это займёт время. А аренда через неделю...

Утро того вторника начиналось как обычно — с тишины, от которой звенело в ушах. В нашей квартире последние полгода вообще было принято молчать. Андрей считал, что разговоры за завтраком отвлекают от мыслей о предстоящем рабочем дне, а я молчала, потому что боялась сказать что-то не то. Любое мое слово могло стать искрой, из которой разгорался скандал. Я поставила перед мужем тарелку с овсянкой. Сварила на воде, как он любит, добавила ровно пять орехов и ложку меда. Ни больше, ни меньше. Андрей не поднял глаз от планшета, лишь коротко кивнул...