Сижу вечером, дошиваю платье дочке. Встаю поставить чайник, возвращаюсь — а в кресле, где она сидела минуту назад, что-то тихо блестит в подушке. Игла. Та самая, которую я воткнула в игольницу, а она, видимо, выпала, пока я отворачивалась к плите. Сердце ухнуло вниз. Дочка уже убежала в другую комнату, а я на карачках обшаривала кресло, пытаясь понять, нет ли там ещё одной. С этого случая я и начала считать иглы перед работой и после неё. Не потому что прочитала умную методичку, а потому что испугалась по-настоящему...