— Лида, ты в своем уме? Какая мама у нас в квартире? Нет! — Это и мой дом тоже, — тихо сказала жена. — Твой? — он зло усмехнулся. — Ты забыла, на кого документы оформлены? Это квартира моих родителей. Переезжай к ней. Раз такая жалостливая. Езжай, зимуй, топи печку, носи воду. А в моем доме её ноги не будет. Лида стояла на крыльце, кутаясь в старую вязаную кофту, и смотрела, как Слава грузит в багажник их «Логана» мешки с картошкой. Машина просела, пружины жалобно скрипнули. Слава, кряхтя, вытер пот со лба тыльной стороной ладони, перепачканной черноземом...

Юбилеи — штука коварная. Особенно чужие. Ты можешь зайти «на чай», а выйти — с ощущением, что тебе только что выставили счёт за чужую жизнь. У Ларисы это случилось в среду. Обычная, сероватая среда, когда люди спорят не о смысле жизни, а о том, какой порошок лучше и почему опять подорожала гречка. Лариса заехала к свекрови завезти лекарства — просто по-человечески. Без сцены. Без разговоров о «ты должна». Она была уверена: максимум — короткое «спасибо» и привычное «ой, сейчас без тебя бы не справилась»...