Меня встретила тишина коридора. Я поставила сумку с вещами на пол — в ней лежали больничная рубашка и выписка после первого приёма. Дверца шкафа стояла приоткрытой, пустые плечики покачивались. Игорь ушёл четыре дня назад. Сел на кухне вечером, дождался, пока я вымою последнюю тарелку. — Марина, я так больше не могу. Мне надо уйти. — Куда уйти? — я поставила тарелку в сушку, не обернувшись. — Просто уйти. Из дома. От тебя. — Двадцать один год, Игорь. Сын. Ипотека, которую мы закрывали вместе. И ты говоришь это, как будто объявляешь конец смены...