— А ну отойди, — рявкнула Вероника на подъездную кошку, путающуюся в ногах. Кошка метнулась к батарее, а Вероника, перехватив поудобнее пакет с логотипом супермаркета, толкнула тяжелую железную дверь плечом. Домофон пискнул, пропуская её в затхлое тепло подъезда. Пахло жареной рыбой и сырой штукатуркой — вечный, неистребимый запах ноября в этом доме. Лифт не работал. Конечно. На табло застыла мертвая восьмерка. Вероника выдохнула, глядя на свои сапоги — замша уже напиталась уличной жижей, потемнела...