Я добрался, наконец, до нашего старого деревенского кладбища, чтобы поклониться могилам родителей, дедушки и бабушки. Давно здесь не был. Так давно, что стыдно и признаться. Но ничего за все эти годы тут не изменилось: та же ржавая, покосившаяся изгородь, справа от входа – гора мусора, из которой торчат отслужившие свое кресты и венки, слева – огромная лужа в просевшей грунтовке. Сам погост утопает в зарослях травы и бурьяна, скрывающих серые надгробья. Разросшиеся кусты сирени и калины наглухо упрятали от глаз человеческих иные захоронения...

Со мной в жизни было много мистических историй, снов. Вот одну реальную историю, произошедшую лично со мной, хочу сейчас рассказать. Мне было тогда 12 лет. Весной, после уроков, мы с одноклассницами решили прогуляться на мусульманское кладбище...