— Пап, не надо! Уходи! — Он сейчас прибьет тебя, дочка. Пусть лучше уж меня *** Его голос прозвучал странно спокойно, обреченно, будто констатируя погоду, а не произнося смертный приговор самому себе. Дверь в квартиру дочери была не заперта — плохой знак, очень плохой. Он всегда запирался на все замки, будто крепость, в которую боялся впустить даже свет. Виктор, принесший дочери банку соленых огурцов, ее любимых, замер на пороге, услышав из-за двери приглушенные, но яростные звуки. Не крик, нет. Сдавленное рычание и тихий, прерывистый всхлип...

Тот вечер должен был стать идеальным. Пять лет брака. Пять лет, которые Артем, мой муж, назвал «пятью годами терпения с моим характером», но в его глазах читалась шутка. Ну, почти. — Алиса, закрой глаза, — его голос звучал торжественно, с легким, знакомым мне оттенком волнения. Я послушно опустила веки, слыша, как он шуршит бумагой. В носу защекотал аромат жареной курицы — он сам готовил ужин, отправив меня читать в гостиную, подальше от кухни. — Так, можно смотреть? — Минуточку... Готово! Я открыла глаза...