— Алло, Галина Петровна? — голос в трубке был вежливый, но холодный, как утренний иней на стекле. Жанна стояла у раковины, вытирая руки о выцветшее полотенце с вышитыми вензелями — подарок свекрови на Новый год пятнадцать лет назад. Вода капала на кафель, тикали часы на стене, в соседней комнате играла Анна, напевая что-то своё, детское и беззаботное. — Нет, это... — начала она. — Ах, простите. Это по поводу дачи. Мы — новые хозяева. Когда вы освободите участок? Губка выскользнула из пальцев, упала в раковину с глухим шлепком, будто упало сердце...

Последние лучи сентябрьского солнца мягко окрашивали стены нашей гостиной в теплый, медовый цвет. Я лежала на мягком диване, уткнувшись носом в книгу, и краем глаза наблюдала за Егором. Он что-то возился на кухне, готовя наш традиционный субботний ужин — пасту с морепродуктами. Запах чеснока и специй медленно наполнял квартиру, смешиваясь с чувством абсолютного, ничем не омраченного покоя. Этот дом был моим островком, моей крепостью. Не в переносном, а в самом прямом смысле. Ровно три года назад, на нашей свадьбе, родители вручили нам ключи...