Галина Петровна, мать моего гражданского мужа Игоря, обладала уникальным даром — она умела заворачивать яд в самую сладкую обертку. Каждое её слово было похоже на конфету с начинкой из битого стекла. — Мариночка, какое изумительное жаркое, — говорила она, промокая идеально накрашенные губы салфеткой. — Ты так стараешься, умница. Почти как настоящая жена. Осталось только формальности уладить, и будет совсем хорошо. Я молча убирала тарелку, чувствуя, как внутри закипает глухое раздражение. Мы с Игорем жили вместе уже три года...

— Никакой от тебя помощи! Не хочешь везти меня? Сама доеду! На такси! — теща Зоя Михайловна не скрывала своей обиды на меня. — Зять, нечего взять! — Наоборот, мама, я вам помогаю! — острил я. — Помогаю сохранить ваши деньги. Сколько пенсий своих вы этим шарлатанам отнесли? Не считали? — А ты мои деньги не считай! Своих-то нет, поди. За мои принялся? — Да кто ваши-то считает? Больно надо! Обидно просто: взрослая женщина, а верит всяким проходимцам. Так бы и спорили мы с моей тёщей, если бы не вмешалась Надя...