Пятнадцать лет я ненавидела эту шкатулку. А вчера она заговорила. Тёмное дерево, размером с ладонь, резные розы на крышке. Стоит на комоде в спальне – каждое утро вижу её, когда одеваюсь. Могла бы выбросить. Могла бы спрятать. Но зачем-то храню. Может, чтобы помнить. Может, чтобы злиться. Свекровь подарила мне её на свадьбу. Единственный подарок. Пока гости поднимали бокалы, Зинаида Павловна протянула мне эту коробочку и сказала: – Это тебе. Потом поймёшь. И отошла. Я открыла. Внутри ничего не было...