— Нин, ты в этом бархате как... ну, как из бабушкиного шкафа. Честное слово. Пылью веков веет, — Света брезгливо дёрнула плечом, поправляя микроскопическую юбку с пайетками. — Сейчас такое не носят. Мы же не в библиотеку идём, а на юбилей фирмы. Я стояла перед зеркалом в прихожей и молча разглаживала тяжелую, прохладную ткань на бедрах. Темно-вишневый бархат. Плотный, настоящий, не чета современным синтетическим тряпочкам, которые просвечивают насквозь при любом освещении. Это платье мама купила в восемьдесят восьмом, отстояв дикую очередь в ГУМе, и берегла его для особых случаев...