Продолжение рассказа "Гроза". Желаю вам приятного прочтения! Осень накрыла город как-то стремительно. Листья пожелтели и от малейшего дуновения ветра падали вниз, кружась в своём последнем, но красивом танце. Днём, сквозь тучи, проглядывало солнце, но оно уже не припекало, а лишь слегка согревало кутающихся в плащи и куртки людей. Они уже не прогуливались, а спешили как можно скорее преодолеть путь по улице. Максим проснулся рано. Он немного полежал, пытаясь уснуть. Но скоро стало ясно: уже не уснуть...

— Ты что опять притащилась без предупреждения?! — голос Яны сорвался резче, чем она рассчитывала. Она стояла на табурете посреди сырой, недоделанной комнаты, держала в руке шпатель, а с потолка на неё осыпалась известковая пыль. Жара в декабре для их южного побережья — обычное дело, и от духоты футболка липла к спине так, будто её намочили и забыли выжать. У распахнутой калитки стояла потрёпанная серая «Лада», салон которой был набит так, что двери едва закрывались. Узлы, пакеты, клетчатые баулы — прямо как у людей, переезжающих не на пару дней, а насовсем...