— Простите, вы Наталья Владимировна? — к столику в ресторане подошла молодая женщина лет двадцати пяти. Наталья подняла глаза от меню. Незнакомое лицо, но в голосе девушки слышалось волнение. — Да, это я. А вы кто? — Меня зовут Анжела. Анжела Козлова. Можно присесть? Мне нужно с вами поговорить. — О чем? — настороженно спросила Наталья. — О вашем муже. Об Александре Петровиче. Сердце Натальи пропустило удар. Она инстинктивно почувствовала, что сейчас услышит что-то, что изменит ее жизнь. — Садитесь, — кивнула она...

Половина четвертого ночи. Андрей давно спал. Наталья работала за его ноутбуком — свой заглючил вечером, а дедлайн никого не ждет. Наталья щелкала курсором по презентации, ища нужные графики для завтрашнего отчета. — Вот же, — пробормотала она, кликая по папкам. — Где эти чертовы циферки. И вдруг — как гром среди ясного неба. Открытая вкладка браузера. Соцсети. Переписка. "Наташенька, солнышко мое! Встреча с тобой — это то, чего я ждал много лет. Не думал, что в санатории можно встретить такую женщину...