— Это что же за свадьба, где невесту не выкупают?! Голытьба какая-то, а не свадьба! Тамара поставила салатник на стол и обернулась. Тётка Зинаида стояла в дверях летней кухни, в велюровом халате цвета спелой сливы, и держала перед собой как улику свёрнутую программку торжества — глянцевый листок, который кто-то из молодёжи напечатал в фотосалоне. Это была дача в Кашире, шесть соток, утро субботы, до приезда гостей оставалось три часа. — Зинаида Макаровна, проходите, я как раз винегрет режу, — сказала Тамара ровно...