Золотая лепнина ресторана «Олимп» отражала свет хрустальных люстр, превращая зал в подобие византийского храма, где вместо святых поклонялись успеху. В центре этого храма восседал Марк Ветров. В свои двадцать шесть лет Марк имел всё, о чем только мог мечтать провинциальный мальчишка, приехавший когда-то покорять столицу: три платиновых альбома, главные роли в кассовых нео-нуарах, пять миллионов подписчиков и лицо, которое смотрело на город с каждого третьего билборда. Он сидел, небрежно развалившись...

– Кто там сегодня у меня в записи? – Настя открыла список пациентов, вчитываясь в каждую фамилию. – Полякова Алина Сергеевна. Да, детские травмы прорабатывать будем... Что ж, проработаем. Анастасия Викторовна Золотникова сидела в своём кабинете, привычно подготавливаясь к новому рабочему дню. Кабинет был светлым, уютным. Здесь же всё было устроено так, чтобы человек, переступивший порог, хоть на час почувствовал: здесь безопасно, здесь никто не обидит. Пара мягких кресел с чуть продавленными подушками,...