— Ты не видела мой контейнер? — голос Олега звучал глухо, словно из подземелья, перекрываемый шумом льющейся воды. Я стояла у окна, наблюдая, как ветер гоняет по двору пожухлую листву. На кровати, словно экспонат в музее тщеславия, лежал его новый темно-синий костюм. Идеально отпаренный, с иголочки, купленный якобы для встречи совета директоров, которого в природе не существовало. Рядом — шелковый галстук цвета бургунди, который я выбирала ему на юбилей, и запонки, блестевшие холодным серебром. — Лена, ты оглохла? — он высунулся в коридор, обмотанный полотенцем...

Вечерний свет заливал кухню теплым золотом, но атмосфера за столом была холоднее декабрьского утра. Вероника поставила на стол керамическую форму с картофельной запеканкой — рецепт её бабушки, который обычно вызывал восторг у всех гостей. Она старательно накрывала на стол, расставляя тарелки с салатом из свежих овощей и нарезанный хлеб. Раиса Львовна, грузная женщина с тщательно уложенными седыми волосами, демонстративно взяла вилку, отковырнула кусочек запеканки и положила в рот. Её лицо исказилось гримасой отвращения, словно она попробовала что-то протухшее...