Вскрываю ужасный гнойник дома
— Я беременна от твоего мужа, подвинься! — молодая девица нагло села в мое любимое кресло. Я налила ей чаю и спокойно сказала одну фразу.
Ноябрь в этом году выдался особенно промозглым. Дождь не просто шел, он словно пытался размыть очертания Москвы, превращая улицы в серую, чавкающую жижу. Но внутри квартиры Валентины Петровны, на шестом этаже добротной «сталинки» на Кутузовском, царил свой, особый микроклимат. Здесь пахло не сыростью, а корицей, полиролью для старинной мебели и едва уловимым ароматом дорогих духов хозяйки. Валентина любила этот час — семь вечера. Время, когда дом замирал в ожидании хозяина. Она прошлась по гостиной, поправляя и без того идеально лежащие диванные подушки...
- Я перед тобой отчитываться не обязан, я маму привёз в свою квартиру.— Кричал муж. Но он сильно заблуждался
Скрип тормозов за окном заставил Алису вздрогнуть. Она стояла посреди гостиной, в которой все было идеально: глянцевый пол отражал блики от дизайнерской люстры, а диван с бархатной обивкой цвета бургундского вина лежал строго по разметке паркетной доски. Это был не просто дом. Это была витрина ее успеха. Внизу, у подъезда, остановилось такси. Из него медленно, будто нехотя, вышла маленькая, согнутая фигурка в темном пальто. Лидия Михайловна. Мама. Она оглядела высотку, подняла голову, пытаясь разглядеть верхние этажи, и этот простой жест кольнул Алису в сердце чем-то острым и забытым — стыдом...