В детстве, когда я читала старые добрые сказки, во многих из них была "живая вода", выпив которую герой оживал и всё заканчивалось хэппи-эндом. Тогда я мечтала: вот бы найти родник, в котором течёт такая вода, разлить её по бутылочкам и раздать каждому жителю нашей прекрасной планеты. Мы бы тогда жили вечно и могли бы столько всего сделать: каждый написал бы шедевральные картины, сочинил удивительные мелодии, сотворил бы фантастические скульптуры, написал бы минимум сотню интересных книг, смог бы попутешествовать по всему миру и пожить в каждой стране столько времени, сколько хочет...

Москва, 1935 год. Серый, туманный вечер. На Патриарших прудах, как и положено в мистических рассказах, загулял ветер, приглушив звуки города и наполнив атмосферу чем-то тревожным. Лишь один человек, уверенно шагая по аллее, не замечал этой зловещей перемены. Ветер, казалось, уступал его решимости, и на каждом шагу он словно разгонял туман вокруг себя. Этот человек, облачённый в строгий, но не совсем обычный для этих мест костюм, держал в руках портфель, в котором лежал ключ ко многим тайнам. Сергей...