Если честно, в тот вечер я просто хотела доехать домой. Никаких подвигов, никаких «кармических очков», как любит говорить моя дочь. Был конец ноября: сыро, тёмно, противный мокрый снег хлестал по лобовому стеклу, дворники еле успевали смахивать кашу из льда и грязи. Фары встречных машин резали глаза, и единственной мыслью было — поскорее добраться до своей двушки, сварить чай, включить старый сериал и укутаться в плед. Я возвращалась с подработки: бухгалтерию маленького ИП свозили в бумажных коробках чуть ли не на заднем сиденье моей старенькой «Киа»...

Катя знала, что семья её жениха, Димы, — люди не просто обеспеченные, а по-настоящему богатые. Не нувориши, кичащиеся деньгами на каждом углу, а потомственная интеллигенция с «фамильным серебром», коллекцией живописи и счетами в швейцарских банках. Их фамилия имела вес в высших кругах общества, где всё решалось на закрытых приёмах и в светских гостиных. Дима был другим — простым, открытым, влюблённым в неё до беспамятства. Они встретились в книжном магазине, где он искал редкое издание Бродского для своей коллекции, а она консультировала покупателей в рамках благотворительной акции библиотеки...