«Раз это мои деньги, то не вам их считать», – холодно бросила я свекрови. Три года я терпела ее тотальный контроль, отчеты за каждую чашку кофе и унизительные упреки в транжирстве, пока мы копили на общую ипотеку. Я думала, что эта фраза поставит точку, но она стала началом настоящей войны. Свекровь решила мстить, превратив мою жизнь в ад, а муж оказался перед выбором: квартира, которую сулила мать, или я. Он сделал свой выбор в тот вечер, когда она поставила свой главный ультиматум. Квартира пахла тремя вещами: валокордином, жареной картошкой и несбывшимися надеждами...

— Ты что наделал, Игорь? — голос Яны был неестественно тихим, звенящим, как натянутая струна. Она стояла посреди их небольшой гостиной, сжимая в руке смартфон. Экран светился нулями. Уничтожающими, жирными, наглыми нулями на её зарплатной карте. Игорь, крупный, широкоплечий мужчина, который в своей форме охранника выглядел внушительно, сейчас казался съёжившимся подростком. Он избегал её взгляда, ковыряя носком тапка узор на стареньком линолеуме. — Ян, ну ты чего сразу… Я же для мамы. У неё юбилей скоро, шестьдесят лет...