Когда я думаю о России, я вспоминаю не только берёзки и стихи Есенина. Я вспоминаю и похороны. Похороны тех, кто просто не смог остановиться. Кто пил — каждый день, по праздникам, но чаще всего без повода, по выходным, “за здоровье”, а потом просто не проснулся. Или замёрз. Или спился до беспамятства. Я пишу это из Центральной Америки — сейчас мы с Сашей @delaychehochesh путешествуем по Гватемале. Здесь тоже пьют, не без этого. Но что поражает — здесь это не культ. Это не способ жить. Здесь алкоголь — не часть быта, не часть системы...