Павел Григорьевич умер. Вчера. Я, Катерина, стою у порога его квартиры. Пахнет пылью и чем-то кислым, аптечным, запахом нежилого помещения. Племянник его, Вадим, шустрый парень в дорогой куртке с блестящими молниями, вертит в руках связку. — Вы же соседка? Катерина Ивановна? Дядя о вас вроде упоминал. Он окинул меня быстрым, оценивающим взглядом. — Вот ключи. Вы тут одна, кто его хоть знала. Гляньте, может, нужно что на память. Я пока внизу грузчиков организую, там диван старый выносить. А так — все на выброс...

начало ➡ ТУТ Поэтому когда я однажды пришла домой из школы и увидела его у себя дома - я перепугалась чуть ли не до обморока. Он сидел на кухне с моей мамой и тетей и о чем-то разговаривал Я была так ошарашена, что просто на автомате поздоровалась и прошла мимо в свою комнату. Когда осталась одна, я просто провалилась в панику. Даже не помню, что я думала. Чего именно испугалась. Мне просто трясло, хотелось кричать, плакать, а лучше всего - убежать и спрятаться. Потом страх стал оформляться более отчетливо...