Третий Мурад Есть места на земле, где время течёт не как река — ровно и неустанно, — а как дым кальяна в покоях падишаха: медленно, причудливо, оставляя за собой запах тайны и пепел забытых слов. Константинополь. Конец шестнадцатого века. Город, стоящий на двух континентах, как человек, разрывающийся между двумя судьбами. Город, где минареты пронзают облака, словно перья, вырванные из крыла ангела. Город, где каждый камень помнит сотни имён, а каждое имя — сотни смертей. Здесь, в этом городе, где Босфор шепчет древние секреты на ухо Мраморному морю, жил человек...