— Уберите свои старческие руки от моего курьера, — прошипел Глеб, брезгливо отряхивая рукав светлого кашемирового пальто. Марина Николаевна медленно опустила ладонь. Пластиковый бейдж на ее груди глухо звякнул о стойку ресепшена. — У нас строгая инструкция, Глеб Викторович, — спокойно ответила она. — Плевать я хотел на ваши бумажки. — Служба доставки обязана предъявлять паспорт. — Это доставка из закрытого клуба, а не пицца. Курьер в черной форме неловко переминался с ноги на ногу. От Глеба резко пахло тяжелым парфюмом с нотами уда и свежего асфальта...

Светящийся экран телефона обжигал пальцы. На часах было 02:14. Я сидела на краю ванны и смотрела на пост в местном паблике. Обычный рекламный обзор новой кофейни в центре. Сотни лайков. Десятки комментариев. Я прокрутила вниз. Взгляд зацепился за аватарку незнакомой девушки с длинными темными волосами. Алина. Фисташковый рулет просто бомба, прямо как тогда на заливе. — 21:44 Странная формулировка. Я провела пальцем ниже. Следующий комментарий заставил меня перестать дышать. Аватарка моего мужа. Моего Игоря...