Екатерина Сергеевна Северова (в девичестве — и теперь снова — Мирова) стояла у панорамного окна своего кабинета на двадцать пятом этаже башни «Федерация». Москва внизу расстилалась бесконечным ковром мерцающих огней, холодная, красивая и теперь — покоренная. Дождь бил в стекло, размывая очертания города, но здесь, внутри, царил идеальный климат-контроль, пахло дорогой кожей и едва уловимым ароматом свежесваренного кофе. Двадцать лет. Ровно столько потребовалось, чтобы превратить отчаяние в бетонный фундамент империи «КлинМастер»...

Рабочий день выдыхался. За окном офиса медленно сгущались ранние осенние сумерки, а на мониторе Максима замерцала заставка. Он потянулся, с наслаждением хрустнув позвонками. Последняя задача была закрыта, и предвкушение тихого вечера дома, где ждали ужин, дети и Карина, согревало изнутри. Он уже почти физически чувствовал запах готовящегося рагу. На столе завибрировал телефон. Незнакомый номер. Скорее всего, спам или курьер. Максим лениво провел пальцем по экрану. — Алло? В трубке послышался негромкий женский смешок...