— Половину, Оля. Ровно половину. По закону. Игорь произнёс это так, будто зачитывал приговор. Голос его, обычно мягкий и чуть виноватый, сейчас обрёл металлическую твёрдость. Он стоял посреди их маленькой гостиной, прямой, как аршин проглотил, в своём лучшем костюме, который надевал только на свадьбы и похороны. В руке он сжимал папку с бумагами, словно это был жезл полководца, дарующий ему право повелевать. Ольга, сидевшая в старом кресле с чашкой остывшего чая, медленно подняла на него глаза. Она только что вернулась с работы, уставшая, вымотанная весенней слякотью и бесконечными отчётами...

— Поручитель? Какой ещё поручитель? — Степан вертел в руках официальный банковский бланк, словно это была ядовитая змея. Его лицо, только-только обретшее спокойный оттенок после дачной эпопеи, снова стало серым, как цементная пыль на его рабочей куртке. — Я ничего не понимаю. Мама ничего не говорила. Начало этой истории здесь >>> Даша молча взяла у него письмо. Аккуратные строчки, отпечатанные на гербовой бумаге, не оставляли сомнений. Клавдию Степановну, её свекровь, банк предварительно одобрил в качестве заёмщика...