«Как ты могла выбрать его? Нищего, без рода и племени!» — голос матери, Светланы Петровны, звенел от ярости, отражаясь от хрустальных подвесок массивной люстры в гостиной. — «Мы с отцом тебе жизнь дали, лучшее образование, а ты?! Ты променяла всё это на оборванца в стоптанных ботинках!» Марина стояла, сжав кулаки, и смотрела на мать. Ей было двадцать два, и она впервые в жизни не боялась её гнева. Рядом молчаливо возвышался отец, Игорь Николаевич, как всегда, пряча глаза и полностью поддерживая жену своим бездействием...

Светлана осторожно, стараясь не звякнуть фарфором, поставила на стол большое блюдо с домашними рулетиками из баклажанов. Масло слегка скворчало, источая аромат чеснока и грецких орехов — запах, который обычно вызывает аппетит и уют, но сегодня он казался ей удушливым. В гостиной стоял гул. Трое мужчин — её муж Игорь и его старые приятели, Андрей и Денис — уже перешли ту грань веселья, когда разговоры становятся громкими, а шутки — плоскими. Стол ломился от еды. Здесь были и мясная нарезка, которую...