Я поняла, что моя жизнь закончилась не тогда, когда муж назвал меня мелочной при своей матери. Не тогда, когда я сидела ночью над банковскими выписками и смотрела, как три года моего труда расползлись по чужим телевизорам, ремонтам, курсам и застольям. И даже не тогда, когда в ресторане на юбилее свекрови сорок человек одновременно замолчали, будто кто-то выключил звук. Она закончилась вечером в четверг, когда я открыла холодильник и увидела там одну банку горчицы, половину лимона и пакет с укропом, который уже решил, что он компост...