Дочка вернулась от бабушки и за ужином назвала меня по имени. Инна. Не «мама», а «Инна», спокойно, будто так теперь и положено. Я держала половник над кастрюлей и не могла его опустить. Думала, ослышалась. – Соня, – говорю. – Ты чего? – А что? – Она болтала ногами под стулом. – Тебя же так зовут. Меня зовут Инна. Мне сорок два. Двенадцать лет я откликаюсь на «мама» и ещё столько же собиралась. Я работаю медсестрой в детской поликлинике, каждый день вожусь с чужими малышами, вытираю чужие слёзы, дую на чужие разбитые коленки...