1. Эту историю мне рассказала подруга моей мамы. Произошла она довольно давно, лет 25-30 назад, но актуальности, так сказать, своей не потеряла. Тогда моя мама с подругой подались на Север на работу, работали в одном небольшом городке в Тюменской области. А в том городке было довольно примечательное кладбище. Примечательное тем, что водилась за ним слава – нечистое. Или чистое – это с какой стороны посмотреть. В общем, старожилы городка рассказывали, что есть у этого кладбища свой страж или охранник...

— Да я же для вас стараюсь! — голос Анны Петровны звенел от возмущения. — Тридцать лет так готовлю, и всем нравилось. А теперь, значит, не так? Лена молча смотрела в окно. За стеклом моросил мелкий осенний дождь, превращая двор панельной девятиэтажки в унылую серую картину. Три недели. Всего три недели прошло с момента, как свекровь переехала к ним, а кухня перестала быть её территорией. — Лен, ну чего ты? — Димка подошёл сзади, положил руки на плечи. — Мама же старалась. — Угу, — только и смогла выдавить Лена...