— Да я же для вас стараюсь! — голос Анны Петровны звенел от возмущения. — Тридцать лет так готовлю, и всем нравилось. А теперь, значит, не так? Лена молча смотрела в окно. За стеклом моросил мелкий осенний дождь, превращая двор панельной девятиэтажки в унылую серую картину. Три недели. Всего три недели прошло с момента, как свекровь переехала к ним, а кухня перестала быть её территорией. — Лен, ну чего ты? — Димка подошёл сзади, положил руки на плечи. — Мама же старалась. — Угу, — только и смогла выдавить Лена...

Марина поливала свои фиалки, когда в прихожей зазвонил телефон. Она нехотя оторвалась от любимого занятия, вытирая руки о передник. Вечерняя тишина, наполненная ароматом цветущей герани и свежезаваренного чая, была её личным маленьким раем после долгого дня в бухгалтерии. Муж, Игорь, ещё не вернулся с работы, и она наслаждалась этими редкими часами покоя. — Да, — ответила она, прижимая трубку плечом к уху. — Мариночка, здравствуй, это я, — раздался в трубке до боли знакомый, чуть дрожащий голос свекрови, Тамары Павловны...