Сорок пять — он не поздравил Глаза открылись в семь. Рука потянулась вправо. Пусто. Ирина села на кровати. Олега не было. Прислушалась. Тишина. На кухне тоже тихо. Встала. Прошла в гостиную. На столе записка. «Срочная командировка. Вернусь вечером. О.» Ирина взяла листок. Перечитала. Посмотрела на календарь. Двадцать третье апреля. Её день рождения. Сорок пять лет. Олег не написал ни слова. Ни поздравления. Ни извинения. Просто «командировка». Села за стол. Смотрела на записку. Двадцать лет брака...

Нет ничего более покойного и уютного для души, чем летний деревенский вечер. Утомившее людей солнце угомонилось, тонкая прохлада начинает своё бодрящее действие, и кое-кто из сельчан выходит из дома прогуляться, подышать или даже отдышаться от земных трудов. Как ни крути, жить на земле, не прикладывая усилий, невозможно. Каковыми бы они ни были. Приходилось делать над собой усилие и отцу Григорию, если звонила баба Шура и приказным тоном якобы спрашивала: – Когда зайдёте? – Через пятнадцать минут, – обещал батюшка и смотрел на часы, понимая, что промедление смерти подобно...