ПРОЛОГ В 1906 году двадцатидвухлетний Эдвард Фрейберг решил покинуть Монреаль, чтобы поселиться в Трансильвании. Это, мягко говоря, не обрадовало его родственников. Они даже попытались упрятать Эдварда в лечебницу для душевнобольных. А виной всему была средних размеров картина, которую Фрейбергу прислали на день рождения. К ней прилагалась записка. На клочке старой жёлтой бумаги таинственный даритель аккуратно написал багряными чернилами такие строки: «Сие великолепие часто посещает вас во сне. Довольно томиться в плену...

– Пожалуйста, быстрее, я опаздываю, – прошу, нет, умоляю таксиста, впиваясь ногтями в ручку лежащей на коленях сумки. Хотя понимаю, что у него не самолет, а лишь машина, старая «японка» с потертыми сиденьями. И она не способна перелететь через большой затор на проспекте, этот монолитный поток красных огоньков стоп-сигналов, который, кажется, тянется до самого горизонта. Господи, мне же осталось проехать всего километр, это же смешно, абсурдно! Будь лето, я бы добежала, пусть и на каблуках, закусив...