Природа пишет картины, которым позавидует любой художник! Вечер, огромная туча почти касается крыши моего дома. Ветер срывает желтые августовские листья и бережно укладывает их на дорожку. Ногами разгребаешь листья, здороваешься с насекомыми и отбиваешься от ветра, который превращает волосы в солому. Дождик начинает покрапывать. Холодно. По-осеннему холодно. Теплый плед, горячий чай и поэтический сборник ждут, когда утомленный от рабочих будней читатель возьмет их в руки. Давайте проведем уютный поэтический вечер...

В 1947 году многострадальный поэт, проведший 5 лет в лагере непонятно за что, возвращается и пишет стихотворение, в котором выразил свою боль. Когда человек страдает, много страдал, познал самую что ни на есть мрачную и тяжелую сторону жизни, он перестает быть наивным и научается везде замечать страдание. В том числе и в природе. Но оптимизм поэта невозможно было выжечь даже в лагере. И это отразится в финале стихотворения. Я не ищу гармонии в природе. Разумной соразмерности начал Ни в недрах скал, ни в ясном небосводе Я до сих пор, увы, не различал...