В моем кабинете часто звучат фразы: «У меня все хорошо», «Я справляюсь», «Это было давно и неважно». Но когда мы начинаем копать глубже, выясняется, что внутри каждой внешне успешной женщины иногда живет маленькая испуганная девочка. Та, которую оставили одну в темном доме под вой ветра. Та, которая пыталась быть сильной, но порезала палец и испортила тетрадь. Это история не про двойку. Это история про первое предательство мира. Одна из самых ранних и травмирующих картин в памяти моей клиентки - поздняя осень...

Наволочка не снималась, потому что под подушкой лежало что-то плоское, углом к стене. Кирилл сунул руку глубже и вытащил книгу в мягкой обложке, с обмякшим корешком и лиловым штампом на срезе страниц. Книга была не по-русски. Латиница, но с крышечками и птичками над буквами, будто по строчкам рассыпали мелкие галочки. На обороте обложки стояла цена в старых деньгах и год издания, который был раньше их свадьбы. Из середины торчала закладка: узкая кремовая тесьма, обмёточная, из тех, что Инга носила домой из ателье и подшивала ими всё подряд, от занавесок до его рабочих штанов...