Запах жареного гуся с яблоками и корицей, знакомый с детства, густо витал в просторной гостиной. Ольга Борисовна, еще не сняв праздничный фартук, поправляла бант на коробке с тортом. Виктор Сергеевич, ее муж, с деловым видом расставлял на столе бокалы для хорошего, выдержанного красного вина...

Моя дача всегда была моим «местом силы». Это не просто шесть соток с домиком в пригороде — это наследство моего деда, профессора ботаники, который вложил душу в каждый куст сортовой сирени и каждую доску на уютной веранде. Для меня этот дом был убежищем от шума мегаполиса и бесконечных придирок свекрови, Антонины Павловны. Но в ту субботу мой «рай» превратился в декорации для низкосортного триллера. Все началось с того, что мой муж, Вадим, внезапно проявил «заботу». — Лена, зачем тебе тащиться на дачу в такую жару? — вкрадчиво говорил он, помешивая утренний кофе...