Шесть часов вечера. Ключ щелкнул в замке с той особой усталой нерезкостью, которая бывает только в пятницу. Я, Алина, переступила порог своей же квартиры, ощущая подошвами туфель каждый сантиметр родного паркета. Тишина. Блаженная, пустая тишина после восьми часов телефонных звонков, претензий клиентов и гулкого офисного ада. Я повесила пальто, поставила сумку-лодочку у зеркала и, уже предвкушая душ и халат, двинулась на кухню. Идиллия длилась три секунды. С порога кухни повеяло запахом подгоревшей картошки...

Рабочий день выдыхался. За окном офиса медленно сгущались ранние осенние сумерки, а на мониторе Максима замерцала заставка. Он потянулся, с наслаждением хрустнув позвонками. Последняя задача была закрыта, и предвкушение тихого вечера дома, где ждали ужин, дети и Карина, согревало изнутри. Он уже почти физически чувствовал запах готовящегося рагу. На столе завибрировал телефон. Незнакомый номер. Скорее всего, спам или курьер. Максим лениво провел пальцем по экрану. — Алло? В трубке послышался негромкий женский смешок...