- Это кто? – недоуменно смотрю на ребенка в переноске. На вскидку ему месяцев шесть. Малыш умиротворенно спит. Поднимаю недоуменный взгляд на мужа. Он как всегда шикарно выглядит, строгий деловой костюм, гладко выбрит, шлейф дорого парфюма. Отмечаю, что годы его нисколько не портят, наоборот, придают мужского шарма. Мы в браке почти тридцать лет, а я не перестаю любоваться своим мужчиной. - Петр, - вручает мне в руки переноску. – Все необходимое для ребенка в сумке. Разберешься. Поехал. Спешу. - Тимур, стой! - Что? – оборачивается, сводит брови на переносице...

"Когда же это закончится?" — мысль острой иглой пронзает сознание. Вечер. Тихий шелест листвы за окном. Валентина медленно поднимается по лестнице, каждая ступенька — как новая гора. Усталость тяжелым плащом окутывает плечи, а в голове роятся мысли о недоделанных делах. Дверь распахивается, и шум обрушивается лавиной. Крики детей, грохот посуды, телевизионная какофония — всё сливается в один оглушающий гул. Валентина замирает на пороге, словно путник перед бурным потоком. — Мам, ты где ходишь? Я есть хочу! — Катя дергает ее за рукав, не давая снять пальто...