— А ужин? Вопрос был брошен в тишину комнаты так же буднично, как Кирилл бросил свою куртку на спинку кресла. Он не ждал ответа, он констатировал потребность. Звук его шагов по паркету был тяжелым, уверенным — шаги человека, который вернулся в своё личное, предсказуемое пространство после трудового дня. Он прошёл мимо Юли, сидевшей в кресле с книгой, и направился прямиком на кухню, туда, где по всем законам его вселенной уже должны были витать ароматы горячей еды. Но кухня встретила его стерильной, холодной тишиной...

Филипп Константинович ёрзает в кресле, будто не может найти удобное положение. Пытаюсь поймать его взгляд, но он всякий раз улепетывает, словно рыбка, соскальзывающая с крючка. Что с ним? Будто сидит на раскалённой сковородке. В голову приходит нелепая мысль: может, пружина в кресле сломалась? Или кнопка какая в ненужном месте оказалась? – Шеф, у вас всё в порядке? – не выдерживаю и задаю вопрос. Может, это прозвучало не слишком вежливо, но хотя бы выглядит как проявление заботы о здоровье дражайшего руководителя...