— Не лети на этом самолёте. — Что? — Не лети на этом самолёте. Отмени рейс. Пожалуйста. — Кто это? Кто говорит? Ты откуда номер взяла? — Я твой ангел. Сергей Васильевич приподнялся на локте, щурясь в темноту спальни. Телефон был у него в руке, экран горел холодным синим светом, высвечивая цифры — 02:43. Он моргнул, пытаясь прогнать остатки сна, но голос в трубке был слишком реальным, слишком отчётливым, чтобы быть частью кошмара. В спальне было темно, только свет уличных фонарей пробивался сквозь...