Вы читаете эти строки — хотя могли бы быть где угодно ещё. В новостях. В комментариях. В чужой драме. Но вы — здесь. А это значит, что что-то в вас отозвалось. Может быть, лёгкий толчок в груди. Может быть, ощущение: «Вот. Это про меня». Иногда Архангел Михаил не гремит громом. Он не всегда выходит на поле битвы с поднятым мечом. Иногда он просто тихо подталкивает нужную страницу — в вашу ленту, в этот день, в этот час. Если вы здесь — значит, вы дошли до точки, где Его слово особенно важно...

Старик Макар поднялся на рассвете, как всегда. Спина ныла, но он знал: ферма не ждёт. Ветер с предгорий нёс не только запах полыни, но и странный звук — не то плач, не то писк птенцов, сорванных ветром с гнезда. Он направился к старому сараю, где когда-то держал коз. И замер. У порога, в грубой корзине из ивовых прутьев, лежали трое младенцев. Завёрнутые в простую, но чистую ткань цвета увядшей травы. Сердце Макара ёкнуло: «Бросили… Опять бросили». В этих местах, у дальних хуторов, такое случалось...