Не так она собиралась их познакомить. Своего ребенка и мужчину, который всего на девять лет был старше самой дочери. Не в шумном торговом центре, не впопыхах. В её воображении всё складывалось иначе: спокойный ужин, подготовленная почва, время всё обсудить и обдумать. Но жизнь, как всегда, внесла свои коррективы. Миша уже шёл вдоль перил в ее сторону, его взгляд скользил по пестрым витринам магазинов, рука прижимала к уху телефон. Забава могла бы сейчас сказать ему, чтобы разворачивался и ждал ее в машине...

Особняк Артёма всегда казался мне чужой планетой — блестящей, холодной, безвоздушной. Каждый раз, переступая высокий порог с кованой дверью, я чувствовала себя не гостьей, а случайно забредшей статисткой в дорогой декорации. Высокие потолки тонули в подсветке, люстры сверкали хрусталём, а стены украшали картины, в которых я не понимала ровным счётом ничего: какие‑то пятна, полосы, фигуры, будто ребёнок игрался красками. Но я знала, что каждая такая «мазня» стоит дороже, чем все мои сбережения за последние десять лет вместе взятые...