Гул в ушах стоял такой, будто я оказалась внутри работающей турбины самолета в Курумоче. Я смотрела на Дениса и не понимала, откуда в человеке, с которым я прожила двенадцать лет, взялось столько концентрированного яда. На полу, прямо у ножек обеденного стола, валялись обломки моего рабочего ноутбука. Денис не просто его уронил — он наступил на него тяжелым ботинком, и хруст пластика до сих пор вибрировал в моих пальцах. — Мама, почему папа злой? — шепот восьмилетнего Тёмки за спиной заставил меня вздрогнуть...