Ольга положила белый пластиковый пропуск на подоконник так аккуратно, будто это был не кусок пластика с номером парковки, а улика в уголовном деле. За окном во дворе моросил мелкий майский дождь, стекло было серым, машины блестели крышами, а Игорь стоял у кухонного стола и почему-то смотрел не на нее, а на мокрый след от ее ботинка у порога. – Ты отдал мое парковочное место своему отцу и молчал две недели? – спросила она тихо. Игорь не ответил сразу. У него покраснели щеки, как всегда, когда он попадался...

— Верочка, вы главное заранее не расстраивайтесь, там у вас на участке всё почти как было, — голос свекрови в трубке звучал торжественно, как у диктора, зачитывающего сводку о международной обстановке. — Трава — она же быстро отрастает. Это же трава. Я посмотрела на телефон, потом на мужа. Паша вцепился в руль и с огромным интересом разглядывал совершенно пустую трассу. — Галина Степановна, а что именно у нас «почти как было»? — Ой, не буду по телефону, вы за рулём, вам нервничать нельзя! Целую, Егорке привет! Гудки...