Тот день начинался как сотни других, похожих друг на друга, как капли воды. Утро пахло свежесваренным кофе и моей любимой выпечкой, которую Илья всегда приносил из булочной на углу. Он был мастером маленьких знаков внимания, которые сплетались в прочное полотно нашего семейного счастья. Мы жили в светлой, просторной квартире, которую обустраивали вместе, споря о цвете штор и форме дивана. Каждый предмет здесь хранил свою историю, каждый уголок был наполнен нашим смехом. Казалось, так будет всегда...

— А это что такое? — раздался громкий голос за спиной Альбины, заставивший её подпрыгнуть от неожиданности. Альбина резко обернулась. В дверях своей — именно своей! — кухни она увидела Елизавету Николаевну с недовольным выражением лица. Свекровь стояла, упершись руками в бока, и с осуждением разглядывала немытую после завтрака посуду. — Елизавета Николаевна? Как вы... — Альбина оглянулась на входную дверь. — Как вы вошли? Свекровь подняла руку, демонстрируя связку ключей. — Мой сын дал мне ключи, — она произнесла это таким тоном, словно это было самое естественное в мире...